Ya es tiempo de que me explique. Que me explique sin los devaneos ni las chicanas que me han impuesto; porque no he venido hasta aquí desde tan lejos para proveerme de más de lo de siempre, o para alargar mi queja, o a exculparme de mi mismo. He llegado de la incierta manera que llegan todos, y cuando el uso de la razón, como todos, me he hecho esa misma pregunta que todos se hacen. Sobran las quejas y los reproches, o cuando menos, son anticipados. Algún día, en otra dimensión... quizá, será el tiempo de las respuestas. Aunque soy escéptico en eso y más bien me veo por allí debajo, un poco más putrefacto de lo que estoy ahora por aquí arriba. 

Esta pesadez del aire comprime mis huesos, Argenteuil es húmedo. Aquí la calma rinde homenaje a la impostura. Ni los pájaros parten hacia otros árboles, y no graznan los gansos. El río, marrón, se raja como mosaico... bajo ese puente que perdura...  Ay de esos huesos y de las sombras que se dibujan. Ay de las mareas y los ciclos y los reflejos;  y de este río que vence su olvido. Se me sofoca el alma por no poder alcanzar esas nubes, ni corregir la impostura que desconcierta mi ignorancia... Y ese puente, como aquella niña del trigal, perdurará siempre. 

Que se lleven de la incongruencia su sarcasmo; esa burla metafísica que es el espíritu. Porque no hay más valor que el destino y el mea culpa del morirse sin haber nacido. No me satisfacen las respuestas que dan los libros, todos ellos trafican suposiciones. ¡Hay más verdad en una paleta con pigmentos; o en un trozo de mármol astillado a martillo! que en las sandeces que dicen los libros. Ese puente es testigo. Cualquiera es dios con el don de la creación. Aunque sus huesos se fundan putrefactos y sus pensamientos se esfumen en el éter de la incongruencia, sobrevivirán los colores y el mármol.